ashes to peanut butter

i finished the jar of peanut butter we were going to binge together

 

(the one I dyed Moral Gray

by dipping over start-of-summer-melted squares

of milk chocolate

and you wanted in on)

 

it was unromantic

and unremarkable

that i scratched the traces of us off the most unlikely edges

(thinking (until i got mid-morning hungry)

that us had left no traces)

and matter-of-factly licked the spoon

 

my videocall went on as usual

and i turned on my mic in-between lick and lick

(but never my webcam

(cause spoonfulls of peanut butter

arent acceptable behavior))

and i didnt cry

or get sick

all i got was

not-hungry

for some reason i checked the expiration date

and it had a whole year left to go

 

(and maybe i can convince myself that it means

i never have to find the right words

to understand how you hurt me

(because I never got hurt in places that dont exist))

Sofía Correa Busquets

 

Las cosas diarias caen en el orden que les corresponde. Mi nombre huele a silencio y obliga. La luna se apaga en la vigilia sin aviso. Primero fueron los mosquitos. La casa entiende el zumbido. Los rincones están habitados. Olor a encierro. En mí crecen las plagas. Vienen a su purgatorio. Gusanos mueren sin que nadie los lamente. Risas convulsas, la deformidad del suelo contra la piel. Roce. Se frotan: se rompen. Cuando saque de cuajo la raíz, nacerán plumas en mi espalda. Y en mi pelo un enjambre suelta el amarre del viento. Pero cada nueva plaga viene a comerse la anterior. Los gorriones chillan con sus picos abiertos. Intentan llegar al sauce. Beben de mí.

Silvana Freire

 

Otra mas (tuya)

una versión más mía

¿quién lo diría?

menos tuya

mas acorde a mi sinfonía

conjugación abierta,

  a una posibilidad

  a una oportunidad

                                     muerta de risa

                           donde el viento eriza

y grita “otra más””

el atrás volteando la espalda

y la palabra tuya, ya no es mía

                                  una nueva poesía

                                                 donde me arriesgo y sabe a libertad

no huele a humedad ni a frio

ni a mar, ni se me cuela el miedo.

Donde hay agua, hay lluvia, hay un sendero.

Y no se pronuncia la/ grima

falta y como pasa

la cuenta

de la nostalgia.

Otro ver / so

Otra li    / nea

           bertad al andar

El mismo ritmo con otro camino.

Aunque el circulo sea el circuito             

quizás la misma alegría

distinta rima,

más desorden

mas desarraigo

más kiltra

sin fa ni fu

no tiene el tu

 esta es otra más y ya.

Claudia Guada

 

Salgamos a algún lado

el dia pasa por la mente 

y la mente por el dia 

y se salan las cimas 

y los pores pasan 

por los poros del día

como pasan las sales

como se te salen las sales

y poroso es el dia cuando sales 

de tu mente 

das vueltas entre objetos 

y los espacios entre ellos 

y son bellos los vacíos

cuando sales de tu mente 

de tu día

cuando pasas

solo ocurres

y olvidas los dolores

que compartes con los muebles 

esos quiebres en la fibra 

ese desgaste del tejido 

                                             y sucedes

y los angulos 

de sillas 

tan allí como el respaldo 

invisiblemente pasando por los poros

del asiento-invisiblemente

ocupando las esquinas

de tu mente

--mente, ¿que te pasa?

--aun aqui tupida

--dia. ¿que te pasa?

--aun no mañana, pero casi

--salgamos a algun lado, por lo menos 

salgamos de las horas y neuronas 

--empezamos por salir 

de este poema 

Edward Gonzalez

 

Morote Seoi- nage 

(i let) you throw me in judo class despite 

the weight difference 

(i let) you throw in life despite 

the age difference 

your house has no pillows 

but i stay regardless

lay my head on your breasts 

that soft chest cavity mattress

sometimes i'm still sleeping there 

in the blue hue of pre daylight 

when i feel that soft lift 

and i'm off balance again

you wake early 

always low to the ground 

centered    

i'm always        wrestling      with you 

as you               wrestle         with the sheets 

finding my footing 

losing hold of the cloth 

feeling for grips 

i tug and turn around like they teach in class 

but with you it's me who's on the floor first 

your house has no hot water 

but i shower like the judo masters did --

in      

           cold 

                        cas-

                                    cades

and even then you've got the edge 

like you've got a second flesh 

like there's a you inside this you

all the way down 

sparring with youth 

and being cooler than water

nothing looks good on you-

nothing looks good on you-

baggy rags smeared with some 

obsession you bought materials for 

some guy's second hand jeans doing what they can 

with you reluctant skin 

the gi's belt holding them up 

and you losen      them 

                            yourself 

and you toss        the rags 

and                      the obsession 

with a tilt 

(

   a

       ) nuanced pivot 

while i light a cigarette and lie flat on whatever fluff

you call a bed 

and nothing looks good on you 

as you sit in seiza and seize my cigarette 

and jam me with your open palm 

without moving your hips 

or making a noise 

or giving a shit 

and loosing feel so much 

like 

something 

else 

Edward Gonzalez

 

A las otras familias 

Un brindis por las obras de caridad desinteresadas.

Un “salud” por todos quienes no recibimos el bono.

Una reverencia a los que miran y no hacen nada:

verdadero ejemplo de estabilidad.

 

Me ves un día

irme

lejos pero cerca

(exactamente media manzana)

Y no haces nada.

 

En cambio vas

Y reemplazas todo;

Muebles, recuerdos, fachada.

 

Te subes a un vehículo

de segunda mano

porque

aparentemente

disfrutas de lo prestado.

 

Eres incapaz de dar cariño a lo que en un momento recibiste como nuevo.

 

Yo, como tú, miro y no hago nada.

Nada más que despertar lloviendo.

 

Yo, como tú, no puedo disculparme.

Recibo visitas penitenciarias.

 

 


Y me conformo.

Yamila Siles

 
AA.PNG
BB.PNG
CC.PNG
DD.PNG

Juan Esteban Pizarro

 

Words are futile devices

Words are futile devices

They are

In the screen

Under the green icon

Within phone calls

Whispering fearfully

Hello

How are you

And see you

Words attain a glimpse

Of significance

When you’re going in the subway

The text is there

But your thought here

In the mirrorish door

In the flashing lights

In the suspension of lyrics

And in the gravity of the now

The now when the doors open

And he’s waiting outside

When the grass smells like grass

The trees applaud

The smiles come unpressed

And the words

Sublimely

Go out

Through the eyes

The ears

The pores of the skin

Even from that hat you chose

As a mere artifact

That later

will attract memories

Just there

The words

Natural souls encapsulated in sound

matter

Bárbara Campos

 

nubes de respaldo

cuando chica de un libro adopté al pájaro del alma

que adentro mío tenía cajones

que abría pa sacar trinar mis emociones

y en cada cajón un sentimiento

y ahí su sistema de archivo.

 

fast-forward unas eras digitales

y los pájaros del alma extintos

pero yo

que alcancé a migrar.

me migré al compu y me migré al Drive

—cómo no, si con el almacenamiento ilimitado—

y los cajones los cambié

 

por carpetitas.

 

 

’’’

 

y con el tiempo,

 

por carpetitas

de carpetitas

de carpetitas

     de carpeti

     ti

          ti

          ti

titas.

 

’’’

 

 

cuando púber de YouTube adopté la alfabetización

la volá color-coded que te ordena las carpetitas

—y cuando tareas, carpetita

—y cuando selfies con duck face, carpetita

cuando Arctic Monkeys y ensayos PSU

las carpetitas en el color pastel

de los Bu(llet)Jo(urnals) de las studygrammers

—y cuando receta médica, escaneo carpetita

—y cuando lágrima, tinta papel escaneo carpetita

 

 

las frases que me dicen desarrollan correlatos digitales encarpetados

(prendido el auto-sync pa seguirle el paso al yo cambiante)

me duele la falta de voces en el aire y me arrullo

me centro

etiquetando PDFs

 

a este poema le voy a poner un título y punto doks

y va a ir a caer a alguna carpeta

y si ando perrísima le pongo estrellita

y si ando insegura le pongo mala cara

y el archivo local se elimina

y el recycling bin se vacía

 

 

’’’

 

aunque duela se guarda pero si duele se archiva

 

’’’

 

 

cuando por ahí medio grande adopté el miedo a mostrar el Drive.

en mi nube crece un árbol de carpetitas que si lo escalas

van trinando

pero el archivo local se elimina

y el recycling bin se vacía

 

así que que venga no más—

puedo con todo—

si total,

el Drive de la U viene con almacenamiento ilimitado.

Sofía Correa Busquets